🖋️ Texte Original (Français)

RÉPONSE DE M. LE COMTE D’ALBERT, A la Lettre que Mademoiselle MAUPIN lui avoit écrite, pour lui annoncer le parti qu’elle avoit pris de ſe retirer du Monde.

VOUS voulez, Emilie, que je vous diſe mon ſentiment ſur le parti que vous prenez: & de la maniere dont vous vous expliquez, il me ſemble que vous attendez que j’approuve votre deſſein pour le ſuivre avec plus de confiance.

Songez-vous à qui vous vous adreſſez? Eſt-ce ma religion, eſt-ce mon cœur, eſt-ce ma complaiſance que vous voulez mettre à l’épreuve? Et comptez-vous, en me conſultant, que je ſois aſſez le maître de mes ſentimens, pour vous fortifier dans les votres? Avez-vous perdu l’idée de ce que je ſuis à votre égard? N’eſt-ce pas inſulter à mon malheur, que de me forcer à l’approuver? Et ne mériteriez-vous pas, que pour vous punir de votre injuſtice, je me rangeaſſe du parti du monde, contre vous-même?

Je ſçai que vous ne doutez pas de la part que je prends à tout ce qui peut faire votre bonheur: mais ignorez-vous que vous ne pourrez parvenir à celui où vous aſpirez, qu’aux dépens du mien propre, & ſans qu’il m’en coûte mon repos? Ne devez-vous pas craindre qu’à force de m’intéreſſer à ce que vous faites, je ne tâche à vous en diſſuader? Et pouvez-vous ſagement vous fier à un homme, qui ne ſçauroit agir de bonne foi, ſans trahir ſes intérêts? Vous le ſçavez, Emilie, depuis que vous renoncez au monde, mes intérêts deviennent bien différens des vôtres.

A quelle extrémité me réduiſez-vous donc, pour répondre à la bonne opinion que vous avez de moi? Et qu’il m’en coûte cher de vous avoir perſuadée de ma ſincérité? Il faut que je me détache de moi-même pour me conformer à vos intentions; il faut que j’étouffe tout ſentiment de ſenſibilité & de délicateſſe, il faut enfin que je vous tienne un langage tout oppoſé aux mouvemens de mon cœur, & que je m’immole pour vous plaire. Jamais la raiſon n’a tant pris ſur la nature: mettez donc à ce ſacrifice tout le prix qu’il mérite; c’eſt le plus grand que j’aye jamais fait, & que je puiſſe faire de ma vie. Ç’en eſt donc fait? Vous prenez le parti de la retraite: vous quittez le monde, & nous vous allons perdre pour toujours; rien ne ſembloit pourtant vous preſſer encore, & vous aviez dans les charmes ſeuls de votre voix, de quoi fournir à ſes plaiſirs.

Cependant vous le quittez ce monde attentif à vous plaire, & idolâtre de vos talens: la plupart de ceux qui s’en ſéparent, ſe plaignent de ſon infidélité, & c’eſt à lui à ſe plaindre de la vôtre.

Vous aimez-mieux, dites-vous, être infidèle au monde qu’à la lumiere qui vous éclaire; vous connoiſſez ſes injuſtices & ſes caprices, & vous ne lui donnez des marques de votre inconſtance qu’afin de prévenir la ſienne.

Mais en vérité, croyez-vous être aſſez d’accord avec vous-même, pour n’être point ébranlée dans votre réſolution? Le dégoût qui fait retirer les autres, eſt ſouvent mêlé de dépit; & ſi l’on ne peut pas vous ſoupçonner d’être piquée contre le monde, ne l’aimez-vous point encore en le quittant? Et quand même vous ne l’aimeriez plus, n’avez-vous pas lieu de croire que vous en êtes aimée? Aurez-vous donc aſſez de courage pour vous mettre au-deſſus de ces conſidérations, & pour triompher, non-ſeulement de vos ſentimens, mais encore du regret que l’on a de votre perte.

Si vous en venez à bout, cette victoire n’eſt pas commune: la plupart des femmes ont bien de la peine à prendre leur parti, lorſqu’elles ceſſent de plaire, & que, de tout ce qu’elles laiſſent au monde, rien ne les regarde plus que le dégoût qu’il a pour elles.

Vous ſentez-vous parfaitement détachée de ces douces habitudes que vous aviez contractées avec lui? Tous les liens par où vous y teniez ſont-ils rompus? L’horreur de la ſolitude où vous allez vous réduire, ne vous effraye-t-elle point? La nature en eſt-elle d’accord? Et ne craignez-vous pas que la vertu qui vous ſépare du monde ne prenne trop ſur votre amour-propre.

Ne vous y trompez pas, Emilie, vous le porterez avec vous dans votre retraite, cet amour-propre: il conſervera, ſans que vous vous en apperceviez, des intelligences ſecrettes avec le monde, & ils agiront enſuite tous deux de concert pour vous ébranler & pour vous ſéduire. Il vous laiſſe maintenant diſpoſer en apparence de vos ſentimens, parce qu’il ſemble ſe contenter de la gloire que l’on trouve à ſurmonter ſes paſſions; mais cette gloire qui le flatte aujourd’hui, lui paroîtra bien-tôt peut-être une chimere. Il voudra vous faire entendre que dans le monde comme ailleurs, on peut modérer ſes déſirs, que les plaiſirs ſont plus dangereux dans l’éloignement que quand on les enviſage de près; qu’ils ne doivent tout leur prix qu’à l’idée que l’on s’en fait dans la ſolitude, & que l’uſage leur ôte ce que leur prête ſouvent une imagination échauffée.

Vous m’allez dire que vous les connoiſſez aſſez pour n’en jamais oublier l’abus; mais croyez-moi, votre imagination démentira votre mémoire: vous vous ferez une nouvelle idée de ces plaiſirs comme s’ils avoient changé de nature: le monde vous paroîtra plus beau dès que vous n’y ſerez plus; vos ſens qui ſeront repoſés & qui auront repris de nouvelles forces, y entraîneront encore vos déſirs. Ce même amour-propre qui prendra le parti de vos ſens, vous ſera regarder votre retraite plutôt comme un effet de votre inconſtance, que comme l’ouvrage de votre raiſon, il vous perſuadera que votre zèle a été trop prompt, & vos démarches trop précipitées. Vous l’écouterez, malgré les grands motifs qui vous ont déterminée; peut-être y aura-t-il des momens où vous ſerez d’accord avec lui, & où vous vous ſerez une raiſon contre votre raiſon même.

D’ailleurs vous trouverez plus d’obſtacles que vous ne penſez dans l’état de vie que vous choiſiſſez: je ſçai que vous avez du courage, mais êtes-vous ſûre que vous aurez de la conſtance? La ſolitude qui ne vous épouvante point dans la chaleur de votre zèle, n’aura-t-elle rien qui vous rebute & qui vous ſurmonte? Comptez-vous y être exempte de l’ennui qui l’accompagne? Et votre eſprit pourra-t-il ſe défendre de l’abattement où il tombe, quand privée de tout commerce, il n’aura plus où s’appuyer que ſur lui-même. Nous avons en nous-mêmes bien moins de reſſources que nous ne penſons. Quelque dégoût qui nous éloigne quelquefois de la ſociété, ce dégoût céde bien-tôt à l’attrait de ſes charmes, & quoique nous nous aimions toujours au-deſſus de tout, vous ne ſçauriez croire combien & juſqu’à quel point nous nous déplaiſons à nous-mêmes.

Mais je ne ſonge pas que vous avez pris votre parti, & que tous ces retours que je vous fais faire ſur vous-même ſont inutiles. Il n’eſt plus queſtion de vous diſtraire d’un deſſein que vous ne voulez point quitter, il ne s’agit que des regles que l’on doit ſe preſcrire en le ſuivant; que ne ſuis-je à portée de vous en donner, & de vous éclairer ſur l’uſage que vous devez faire de la vertu!

Qu’elle eſt méconnoiſſable & différente d’elle-même, cette vertu, dans les actions & dans les diſcours de ceux qu’on nomme ordinairement dévôts. Ils croyent en exprimer le caractere dans l’uſage qu’ils en font, & ils ne nous expriment que leur humeur & leurs paſſions; ils prétendent en ſuivre les maximes, & ils ne ſuivent uniquement que leurs propres mouvemens: au lieu de ſe conformer à elle, ils la conforment à eux & la ramenent à leurs inclinations; & loin de ſe tranſporter dans ſon eſprit & de ſe détacher du leur, ils l’aſſujettiſſent à leurs ſens, & ne la font ſervir qu’à leurs deſſeins.

La Vertu eſt humble, modeſte, charitable, déſintéreſſée & compatiſſante. Elle ne conſerve aucune de ces qualités avec ces dévôts: dans les ames véritablement converties, elle couvre les défauts du prochain, les excuſe, les diminue, & ſe les cache ſouvent à elle-même. Dans les dévôts elle les dévoile indiſcrettement, en parle avec immodération, les exagere & les empoiſonne même le plus ſouvent, ſous prétexte de les vouloir corriger.

Quel affreux caractere ne lui donnent-ils pas? Elle eſt médiſante dans leur bouche, quand elle doit être zèlée; indiſcrette, quand il la faut circonſpecte: elle eſt cruelle, quand la charité la demanderoit condeſcendante; orgueilleuſe, injuſte & vindicative, quand il faut qu’elle ſoit humble, équitable & miſéricordieuſe; enfin ils lui donnent tous les ſentimens du vice, ſous la couleur ſpécieuſe de la Religion.

Démêlez, Emilie, démêlez la fauſſe vertu de ces dévôts affichés, d’avec la vertu ſincere des Saints; que les ſentimens qui vous ſéparent du monde ne vous inſpirent point de préſomption; ſoyez ſage & circonſpecte dans vos diſcours; ne parlez point des vices du ſiécle avec une oſtentation de vertu: gémiſſez en ſecret du déſordre & de la corruption des mœurs; mais ne les condamnez que par vos exemples. Vous n’êtes point encore aſſez autoriſée dans la vertu pour vous emporter contre le vice: laiſſez parler les juſtes & ceux qui en ont reçû la Miſſion, & réduiſez-vous humblement à pratiquer ce qu’ils vous diſent.

Il y a une ſorte de bienſéance & de pudeur pour ceux qui commencent à ſuivre la vertu: il faut qu’elle vous éclaire, qu’elle vous humilie & qu’elle vous touche à force de l’étudier & de la ſuivre, & vous n’en ſçauriez parler ſi-tôt, ſans être ſuſpecte d’oſtentation & de vanité.

Mais je fais tort à la Puiſſance qui vous touche & qui vous conduit; vous avez déja triomphé par ſon ſecours des obſtacles que j’oppoſe à votre Vertu: quel changement eſt le votre! Et quelle différence de cet édifice nouveau que la Grace vient d’élever en vous, d’avec cet édifice de chair que le monde y avoit formé! Vous n’agiſſez plus par le même eſprit; vous ne voyez plus par les mêmes yeux; vous n’avez plus la même volonté: vos déſirs, après avoir long-tems enchaîné votre ame à des objets périſſables, vous élevent maintenant au-deſſus des choſes terreſtres, & vous font tendre aux biens parfaits: vous ne vivez plus que de la vie de l’ame; quoique la votre ſoit encore unie à votre corps, elle n’eſt plus aſſujettie à l’empire de la chair; & ſemblable aux Cèdres du Liban, elle ne tient à la Terre que pour s’élever vers le Ciel.

Tout ce qui vivoit en vous y eſt mort: la Grace y a introduit une nouvelle vie, & le glaive du Dieu vivant a coupé dans votre cœur toutes les branches que pouſſoit la tige corrompue que le vieil-homme y avoit miſe. Plus de penchant pour les plaiſirs, plus d’amours, plus de préférence pour des attraits périſſables, plus de complaiſance pour vous-même; tous vos ſoins, tous vos mouvemens ſe réuniſſent au bien de l’ame; vos regards ſe détournent de tout ce qui vous avoit ſéduite; votre cœur ne pouſſe plus de ſoupirs, que pour regretter les momens que vous avez employés à plaire au monde: vous ne faites plus de pas que pour éviter ce que vous recherchiez, & vous ne formez plus de vœux qui ne ſervent à détruire ceux que vous aviez accoutumé de faire.

Ceux que vous voyiez tous les jours, & à tous momens, & qu’au gré de vos ſentimens & de vos déſirs vous ne voyiez pas encore aſſez, n’ont plus rien qui plaiſe à vos yeux. Cette vivacité que vous aviez pour eux eſt éteinte: vous ne reſſentez plus ni les inquiétudes de l’abſence, ni les mouvemens du retour, & l’on peut maintenant prononcer leurs noms devant vous ſans vous cauſer aucun trouble; enfin vous avez oublié pour jamais les douces habitudes que vous aviez formées avec eux, & dont vous avez dit tant de fois, que la ſeule mort étoit capable de vous détacher.

Quel progrès de la Grace dans votre cœur! Vous n’êtes plus entraînée par le torrent des paſſions du monde; vous ne reſſentez plus ni chagrin ni jalouſie contre les perſonnes qui vous faiſoient autrefois ombrage; vous leur avez abandonné les biens que vous leur diſputiez ſi vivement & toujours avec ſuccès; & tous chagrins ont ceſſé entre vous, parce qu’il n’y a plus ni chagrin ni jalouſie où il n’y a plus de concurrence.

Votre cœur ſi ſenſible autrefois ne reſſent plus ni crainte ni défiance; ces ſoins de plaire, ces délicateſſes recherchées, ces attentions ſi ſuivies ne ſont plus pour vous d’aucun uſage; tous ces goûts frivoles ſont immolés au devoir qui fait votre objet: votre ame s’en eſt détachée, & vous avez rompu avec vous-même, pour vous faire un plaiſir durable, de la privation de tous les plaiſirs qui périſſent.

Non-ſeulement vous êtes devenue inſenſible aux Créatures, mais aux avantages de la Fortune; l’ambition ne poſſede plus votre cœur; les biens & les honneurs qu’elle recherche vous paroiſſent vains & paſſagers; l’envie de paroître & de briller, ſi naturelle aux perſonnes de votre âge & de votre ſexe, ne vous agite plus, & ne vous fait point avoir recours à ces moyens forcés & ſouvent illégitimes que les femmes ambitieuſes mettent en uſage lorſqu’elles n’en ont pas d’autres, & qu’elles veulent, à quelque prix que ce ſoit, ſatisfaire leur vanité.

Enfin, Emilie, la ſeule idée du bien immortel vous occupe & vous conduit: vous vous êtes détachée du monde pour vous livrer à la main du Tout-Puiſſant; c’eſt cette main qui guide vos actions, & qui vous ſoutient; nul nuage n’obſcurcit la vérité qui vous éclaire: elle marche devant vous, & vous la ſuivez fidélement, ainſi que le Peuple de Dieu ſuivoit la colomne de feu qui le conduiſoit au déſert: toute poſſeſſion vous paroît mépriſable, hors celle de la Terre promiſe, & vous ne voulez point d’autre héritage que celui des enfans d’Abraham.

Ah! chere Emilie, qu’en pareille occaſion les chaînes de la fidélité ſont peſantes, & que les Conſeils que l’on donne, parce que l’on ſe croit obligé de les donner, ſe donnent de mauvaiſe grace. Mais j’ai promis, j’ai commencé, il faut achever: je frémis moi-même de ma réſolution; les avis qu’il faut que je continue de vous donner, ſont au-deſſus de ma portée: d’où me vient donc cette force? Il falloit, Emilie, que je m’uniſſe à vous, & que je vous ſuiviſſe juſques dans l’état où vous vous êtes élevée, pour que je puſſe m’acquitter de ma promeſſe.

Ce n’eſt pas aſſez de vous être détachée des choſes terreſtres & de vous voir ſupérieure à vous-même; ce n’eſt pas aſſez d’avoir été docile à la Grace qui vous a appellée, il faut l’être encore à celle qui vous ſépare du monde & de vous-même; mais c’eſt la Grace de la perſévérance qui nous ſanctifie & qui nous unit à Dieu. Vous avez ſuivi les deſſeins de Dieu ſur vous, quand vous avez été appellée, mais vous ne les avez pas encore remplis; la volonté du Pere des lumieres eſt que nous ſoyons Saints, & nous ne pouvons être Saints que par la perſévérance.

Le principal & l’unique but de tout ce que Dieu a fait pour vous, de ſa naiſſance, de ſa vie, de ſa mort & de ſa réſurrection; c’eſt votre ſanctification, & tout ce qu’il exige que vous faſſiez, tous les ſecours qu’il vous donne pour l’accomplir, toutes les graces qu’il vous communique, toutes les juſtices, toutes les miſéricordes qu’il exerce ſur vous, ne ſont que dans cette vûe: c’eſt où ſe réduiſent pour vous, ſon amour, ſa colere, ſes promeſſes, ſes menaces, ſes condeſcendances & ſes rigueurs.

Vous voyez donc bien, Emilie, que juſqu’à ce jour vous n’avez été que dans les moyens qui conduiſent à la Sainteté, & que vous n’avez point d’autre mérite que de les avoir mis fidélement à profit. Tous ces mouvemens que Dieu vous a donnés pour vous tirer de l’état où vous étiez; inſpirations, graces, bienfaits, eſpérances de ſes promeſſes, menaces de ſes jugemens, dégoût du monde, enfin tout ce qui accompagne la grace de la Vocation; rien n’a été inutile pour vous toucher, vous avez reçû la ſurabondance de la Grace, & vous ne l’avez pas reçûe en vain: mais pour achever de remplir les vûes de Dieu ſur vous, il faut que vous reconnoiſſiez que ces graces ne ſont pas ſeulement une vocation, mais encore un engagement à la Sainteté.

Je vous débite une morale bien ſérieuſe; avouez que vous ne vous y attendiez pas: je n’aurois pas crû moi-même, en commençant cette Lettre, m’engager ſi avant dans la Spiritualité. Cependant vous n’en devez pas être ſurpriſe, connoiſſant mon cœur, & ſon attachement pour vous, il ſe ſent une ſecrete joye de vous faire voir juſqu’à quel point il ſe détache de ſes propres mouvemens, pour ſe conformer aux vôtres, & pour vous donner ſujet, à force d’entrer dans vos nouveaux ſentimens, de vous ſçavoir à vous-même quelque gré, ſans bleſſer votre vertu, du pouvoir que vous avez encore ſur lui.

Continuez, Emilie, continuez à perſévérer dans vos ſages réſolutions, que les femmes qui vivent dans le faſte & dans la molleſſe, ne vous faſſent point envie, qu’elles s’applaudiſſent, à leur gré, de l’attention qu’on a pour elles, du trouble & de l’agitation qu’elles cauſent dans les cœurs qui ſont prévenus en leur faveur, & du culte profane, que l’on rend à leurs attraits.

Quelque flattée que ſoit leur gloire, des vivacités que l’on a pour elles, & des extravagances qu’elles font faire à ceux qui les aiment, elles ont des retours facheux que vous avez quelquefois éprouvés vous même, & qui vous vange pleinement de leurs plaiſirs

Vous avez quitté le monde, lorſque vous lui plaiſiez encore, & qu’il ne tenoit qu’à vous d’en jouir; elles le quitteront, ſuivant l’apparence, lorſqu’elles en ſeront mépriſées; leur retraite ne ſçauroit donc alors leur faire honneur, parce qu’elles n’auront plus rien à y prétendre, ni rien à lui refuſer.

Nous en voyons qui traînent honteuſement dans les aſſemblées, & les ſpectacles, les débris de leurs charmes, tandis que l’on y regrette les vôtres. Quelle différence du ſacrifice que vous venez de faire à Dieu, d’avec celui qu’elles lui réſervent!

Pendant qu’elles mettent leur étude à réparer l’outrage que le tems a fait à leur beauté, vous employez vos ſoins à orner votre Ame des vertus que vous aviez négligées: vos fonctions ſont bien différentes, & le ſuccès de vos ſoins ſurpaſſe de bien loin celui qu’elles doivent attendre de l’attention qu’elles ont à plaire; votre offrande eſt agréable à Dieu, & la leur eſt rebutée des hommes; tous vos pas vous conduiſent au Bien ſuprême, & toutes leurs démarches les en éloignent; vous avez tout à eſpérer du Dieu des Miſéricordes dans ce que vous faites, elles ont tout à craindre de Dieu & des hommes dans ce qu’elles font. Que de raiſons, Emilie, pour vous faire goûter les douceurs de votre retraite, & pour vous enflammer de plus en plus de l’amour des biens éternels.

En voilà plus, Emilie, que je ne croyois vous en dire; vous trouverez ſans doute que je m’énonce mal ſur les choſes du Salut; mais ſi vous n’êtes pas contente de mes expreſſions, vous devez l’être de ma complaiſance; elle n’eſt plus ſoupçonnée d’intérêt, comme elle pouvoit l’être autrefois, puiſqu’elle me fait approuver ce qui m’attriſte, & que lorſque je devrois me plaindre de votre changement, elle m’engage à reſpecter votre vertu.